A dor do cocho é não ter ração pro gado 
A dor do gado é não achar capim no pasto 
A dor do pasto é não ver chuva há tanto tempo 
A dor do tempo é correr junto da morte 
A dor da morte é não acabar com os nordestinos 
A dor dos nordestinos é ter as penas exageradas 
E a viola por desculpa pra quem lhe pisou no lombo 
E lha lascou no cucurute vinte quilos de lajedo. 
Em vez de achatar pra caixa-prego o vagabundo, 
Que se deitou no trono e acordou num pau-de-sebo. 
Eh eh boi, eh boiada, eh boi 
A dor do jegue, tadin, nasceu sem chifre 
A dor do chifre é não nascer em certa gente 
A dor da gente é confiar demais nos outros 
A dor dos outros é que nem todo mundo é besta 
A dor da besta é não parir pra ter seu filho 
A dor pior de um filho é chorar e a mãe não ver. 
Tá chegando o fim das épocas, vai pegar fogo no mundo, 
E o pior, que os vagabundos toca música estrangeira 
Em vez de aproveitar o que é da gente do Nordeste. 
Vou chamar de mentiroso quem disser que é cabra da peste. 
A dor do sol é que ele não conhece a noite 
A dor da noite é que não tem mais seresteiro 
A dor do seresteiro é o medo da polícia 
A dor da polícia é ter ladrão no mundo inteiro 
A dor do mundo inteiro é que tá chegando gringo 
A dor pior de um gringo é outro gringo do outro lado. 
Não sei se tô errado, mas arrisco meu palpite 
De acabar com as bombas "atromba", encoivarar os rifles, 
Tocar fogo em toda tenda que é de fabricar canhão. 
Morre muito menas gente se a guerra for de facão...